Macondo

Te quiero

2011-05-22T20:30:00.000-07:00

Natalia

2009-10-04T09:49:00.000-07:00

Hoy mi niña visitara este espacio q tenia abandonado hace mucho tiempo.-

Esperaba q esto ocurriera y q algun dia empezaras a leer algunos de los garabatos q he desparramado si orden y sin mucho criterio como mi vida misma

Transcribo un post q publique en "un millon de segundos", pagina de mi corazon q me animo a escribir y a compartir.-

Cartas a mi hija, algunas no se han convertido en letras, como esta pero estan gravadas en mi corazon, ahora volcadas tal vez en torpes pinceladas, o donde pueda expresar lo q siento, en cualquier charla comiendo, una hamburguesa en mac donals o simplemente con un sms

Esto lo escribi pensado en ti

Tuesday, 5 August 2008

Cartas a mi hija
Hace dias encontre una de las cartas que habia empezado a mi hija, en las angustiantes esperas de pasillos largos y silenciosos.-De pura torpeza en la tarea de copiarla y pegarla, la borre.-Le hablaba de la maleta.-Le recorde aquella letra de una cancion de por aca..."No eches en la maleta lo que no vayas a usar...Son mas largos los caminos pal que va cargau de mas..."Le conte que yo la deje olvidada en un rincon por un largo tiempo de mi vida, dando tanta importancia, corriendo detras de "cosas" materiales, que luego se esfumaron, como se esfumo toda mi vida en un momento, cuando ya no tuve en quien apoyar mi mano.-Que algo me recordo que alli estaban guardados mis tesoros, esos que solo ocupan lugar en mi corazon, sin los que la vida pierde todo su sentido.-Nublados los ojos y apretado ese corazon escribi..."Tu sos uno de ellos"
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El cuaderno

2009-03-29T10:28:00.000-07:00

Hurgando en los recuerdos, encontré mi viejo cuaderno de bitácoras, con puñado de garabatos mal escritos, para un lugar entrañable, que iré dejando cuidadosamente en este lugar aunque me lleve UN MILLON DE SEGUNDOS conseguirlo.-

Este es el comienzo:

...DIVAGUES...LETRAS Y HOJAS EN BLANCO
........................................................................................................................................................................

Todavía mareada por el vaivén de la oleada, me siento en cubierta y observo la hoja en blanco de mi primer cuaderno de bitácora, regalo de alguien que llevo en el alma.-

Luego observo el mar.-

Divago.-

Las letras brotan como nacidas de un sueño lejano y desconocido.-Del otro lado mundo, de tierras lejanas, fantásticas, milagrosas, míticas donde habitan fantasmas de pueblos ya extinguidos, que ya no adoraran sus dioses.-

Tierras de fabulosos tesoros y leyendas.-

Pienso en Macondo

Mi refugio en tierra.-

Lugar desde donde me animo a tejer letras inanimadas, destellos del alma, que surgen con poderosa necesidad de fluir, de ser, de trascender.

Letras inanimadas, cual ilusas muñecas de trapo, esperando un soplo mágico que les de un segundo de vida, segundo en que estarán sincronizadas con todo el universo .-

Ya no

2009-01-14T07:13:00.000-08:00

No te veré morir

Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.

Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.

No volveré a tocarte.

No te veré morir.

Idea Vilariño

Profanus

2009-01-06T11:30:00.000-08:00

Más allá de la pálida memoria,
En algún misterioso bosque oscuro;
Existe un lugar hecho de sombras,
Silencioso bajo la bóveda de árboles,
Un lugar olvidado por el sol:
He soñado que allí nos reuníamos
Para maravillarnos de nuestro antiguo amor.
Reunidos allí por casualidad,
largos años habían pasado,
Hemos vagado por la espesura sombría;
Y aquel antiguo lenguaje del corazón
Intentamos en vano evocar:
¡Oh, que melodía furtiva!
Sobre nuestros pálidos labios han corrido
Las aguas del olvido,
Que corona el amor de todos los mortales.
En vano balbuceamos;
desde lejos,
Nuestro viejo deseo brilló frío y muerto:
Esa vez fue lejano como una estrella,
Cuando los ojos alumbraban y los labios eran carmesí.
Sin embargo fuimos con los ojos abatidos,
Sin encontrar placer en la cercanía,
Como dos pobres sombras desconsoladas.
¡Oh, Amor!
Mientras la vida es nuestra,
No acumules las bellezas rosas y blancas,
Pero arranca la hermosura que huye de las flores
Para que adornen nuestro pequeño sendero de luz:
Pues pronto habremos de ahogarnos
En la amarga hierba de los muertos.
Separados, tristes espectros de la noche...

Ernest Christopher Dowson

Para Van...

2008-05-03T08:14:00.000-07:00

200 años, aca tambien se celebra (espero que te guste....)

Las ruinas

2008-01-30T11:23:00.000-08:00

No entiendo porqué no es lícito y bien visto, derruir lo que vamos haciendo con el paso de los años. Las ruinas, los despojos son lo que ya no es parte de nosotros, es lo que hemos defecado, mierda. Decía Rilke que las ruinas son "Lo terrible que no podemos soportar", pero yo iría mucho más allá, deberemos terminar con todo rastro de nosotros, de nuestra existencia, y "no lo habremos demolido todo, a menos que hayamos demolido también las ruinas."

Damian

2008-01-26T04:08:00.000-08:00

Cuando te digo q te quiero, en realidad quiero decirte tantas cosas...
Desde el dia q te convertiste en el ser mas importante de mi vida, (luego serian dos)...aquel caluroso enero del 87, cuando tome tu mano y apretaste la mia para siempre.-
Habiamos sido uno durante tanto tiempo, yo no sabia lo q era eso, y de los tantos regalos q la vida me depararia.-
Las etapas de la vida nos han puesto y antepuesto en diferentes planos, te he podido ver de tantas formas y te he disfrutado de todas.-
Tu mano en la mia para ayudarte a caminar por la vida, tu mano en la mia para ayudarme a sobrellevar mis tropezones.-
Me gusta ver tu vuelo alto, descubriendo el mundo, queriendo conquistarlo, hacerlo tuyo, como lo hice yo un dia, con esas alas q te enseñamos a extender hasta el infinito.-
Amor incondicional, remanso, como se mese la luna en el mar tranquilo...

Alguien escribio: "vida barroca"

2007-12-05T06:57:00.001-08:00

Cuán nada parece lo que se vivió.

"¡Ah de la vida!"... ¿Nadie me responde?

¡Aquí de los antaños que he vivido!

La Fortuna mis tiempos ha mordido;

las horas mi locura las esconde.

¡Que sin poder saber cómo ni adónde

la salud y la edad se hayan huido!

Falta la vida, asiste lo vivido

y no hay calamidad que no me ronde.

Ayer se fue; mañana no ha llegado;

hoy se está yendo sin parar un punto:

soy un fue y un será y un es cansado.

En el hoy y mañana y ayer junto

pañales y mortaja, y he quedado

presentes sucesiones de difunto.

D. Francisco de Quevedo.

BAJO LOS AUSPICIOS

2007-12-03T07:20:00.000-08:00

La cosa más profunda que he vivido
ya la he olvidado. Ahora sólo me importa
arreglar la ventana si se rompiera, o
limpiar los cristales. Todas las verdades
han sido un largo pronunciamiento sin fecha,
de pronto no recuerdo ninguna. Se confunden
encaramadas bajo los auspicios de mi necedad
que tampoco se precia. A mí me gusta
el encantamiento de ciertas tardes, cuando
lo evidente no es real.

(Concha Garcia)

Campanas en la noche

2007-11-29T06:15:00.000-08:00

Letras Canciones.

www.quedeletras.com

Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?

2007-11-15T05:46:00.001-08:00

Que uno tiene que buscarlo y dárselo...
Que nadie establece normas, salvo la vida...
Que la vida sin ciertas normas pierde formas...
Que la forma no se pierde con abrirnos...
Que abrirnos no es amar indiscriminadamente...
Que no está prohibido amar...
Que también se puede odiar...
Que la agresión porque sí, hiere mucho...
Que las heridas se cierran...
Que las puertas no deben cerrarse...
Que la mayor puerta es el afecto...
Que los afectos, nos definen...
Que definirse no es remar contra la corriente...
Que no cuanto más fuerte se hace el trazo, más se dibuja...
Que negar palabras, es abrir distancias...
Que encontrarse es muy hermoso...
Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida...
Que la vida parte del sexo...
Que el por qué de los niños, tiene su por qué...
Que querer saber de alguien, no es sólo curiosidad...
Que saber todo de todos, es curiosidad malsana...
Que nunca está de más agradecer...
Que autodeterminación no es hacer las cosas solo...
Que nadie quiere estar solo...
Que para no estar solo hay que dar...
Que para dar, debemos recibir antes...
Que para que nos den también hay que saber pedir...
Que saber pedir no es regalarse...
Que regalarse en definitiva no es quererse...
Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos...
Que para que alguien sea, hay que ayudarlo...
Que ayudar es poder alentar y apoyar...
Que adular no es apoyar...
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara...
Que las cosas cara a cara son honestas...
Que nadie es honesto porque no robe...
Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo...
Que para sentir la vida hay que olvidarse que existe la muerte...
Que se puede estar muerto en vida..
Que se siente con el cuerpo y la mente...
Que con los oídos se escucha...
Que cuesta ser sensible y no herirse...
Que herirse no es desangrarse...
Que para no ser heridos levantamos muros...
Que sería mejor construir puentes...
Que sobre ellos se van a la otra orilla y nadie vuelve...
Que volver no implica retroceder...
Que retroceder también puede ser avanzar...
Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol...

Cómo hacerte saber que nadie establece normas, salvo la vida?

DESDE LOS AFECTOS
MARIO BENEDETTI ( Uruguay, 1920 )

2007-11-14T07:21:00.001-08:00

El Ceibo

Me lo dijo un indio viejo y medio brujo;
que se santiguaba y adoraba al sol:
los ceibos del tiempo en que yo era niño
no lucían flores rojas como hoy.

Pero, una mañana sucedió el milagro;
-es algo tan bello que cuesta creer-
con la aurora vimos al ceibal de grana,
cual si por dos lados fuera a amanecer.

Y era que la moza más linda del pago,
esperando al novio, toda la velada,
por entretenerse se había pasado
la hoja de un ceibo por entre los labios.

Entonces los ceibos, como por encanto,
se fueron tiñendo de rojo color...

Tal lo que me dijo aquel indio viejo
que se santiguaba y adoraba al sol

Fernán Silva Valdés

Dos sonetos

2007-11-12T07:13:00.000-08:00

Mis poetas. Dos sonetos.

1.
De Rubén aprendí la peregrina
alquimia del diamante y la madera,
de Cernuda el olvido y la quimera,
de Vallejo los húmeros, la espina.

De Neruda la fronda y la sentina,
de Manrique verdura de las eras,
de Garcilaso la égloga tercera,
de Juan Ramón la esencia y la rutina.

De Federico el Nueva York gitano,
del pastorcico el rayo que no cesa,
de Blas el ángel fieramente humano,

de Borges el enigma en letra impresa,
de Machado la biblia del pagano,
de Espronceda la epístola a Teresa.

2.
De Ángel González la palabra breve,
la risa generosa de cantina,
de Jaime Gil la cita clandestina,
la margarita que a volar se atreve.

De San Juan de la Cruz el vuelo leve,
de Lope una aventura en cada esquina,
de Bécquer las oscuras golondrinas,
de Campoamor la tarde cuando llueve.

De Sor Juana el amor a contrapelo,
de Gelman la orfandad y el desconsuelo,
de Violeta la décima inocente,

de Góngora lo oscuro cristalino,
de Quevedo el ardid luciferino,
de García Montero el pan urgente.

Mi proveedor de sonetos:

http://eltemplodelasborracheras.blogspot.com

Don’t Worry, Be Happy

2007-11-08T07:30:00.000-08:00

Don't Worry, Be Happy

Aquí tienes una cancioncilla que he escrito
A lo mejor quieres cantarla nota tras nota
No te preocupes, sé feliz
En la vida todos tenemos problemas
Si te preocupas, los duplicas
No te preocupes, sé feliz

No tienes dónde reposar tu cabeza
Alguien llegó y te quitó tu cama
No te preocupes, sé feliz
El casero te advierte de que te has retrasado con el pago
Quizás te ponga una denuncia
No te preocupes, sé feliz
Mírame a mí, yo soy feliz
No te preocupes, sé feliz
Toma, aquí tienes mi número de teléfono
Cuando algo te preocupe, llámame
Te haré feliz
No te preocupes, sé feliz

No tienes pasta, no tienes estilo
No tienes una chica que te haga sonreír
Pero no te preocupes, sé feliz
Porque cuando te preocupas
Frunces el ceño
Y eso desanima a la gente
Así que no te preocupes, sé feliz

Aquí está una cancioncilla que he escrito
Espero que la aprendas nota tras nota
Como los niños buenos
No te preocupes, sé feliz

Escucha lo que digo
En tu vida encontrarás problemas
Pero si te preocupas
Se duplicarán
No te preocupes, sé feliz
No te preocupes, no lo hagas, sé feliz
Pon una sonrisa en tu cara
No desanimes a todos así
No te preocupes, pronto pasará
Sea lo que sea
No te preocupes, sé feliz

Canción: Don’t Worry, Be Happy
Compositor: Bobby McFerrin
Intérprete: Bobby McFerrin

Anónimo? Recuerdos o locuras de uno...

2007-11-04T10:19:00.000-08:00

Un sueño soñé anoche
Soñito del alma mía
soñaba con mis amores
que en mis brazos los tenía
de pronto vi entrar señora muy blanca
tanto como la nieve fría

- Cómo has entrado amor
Cómo has entrado mi vida

- No soy el amor, amante
soy la muerte que Dios te envía

- Oh muerte tan misteriosa
déjame vivir un día!

- Un día no puede ser
una hora tienes de vida

Allá se va para la calle
donde su amor vivía

- Abreme Blanca, Abreme niña

- Cómo te voy a abrir
si la ocasión no es venida?
Mi padre no está en palacio
y mi madre no está dormida

- Hazlo o no lo harás jamás
la muerte me va buscando
junto a ti, vida sería!

- Vete junto a la ventana
donde labraba y cosía
te echaré cabo de seda
si este no alcanzare
mis trenzas añadiría

El cabo de seda se rompe
la muerte que allí venía
vamos, enamorado
que la hora ya está cumplida.

(a pulso!!)

Pobre Joaquin

2007-10-27T08:50:00.000-07:00

Yo le miré los ojos al Joaquín,
y de puro bueno, me decía:
el no comer no mata,
el no comer no mata,
mata el odio y la envidia.

El hombre ya se sabe que está aquí,
condenado desde el nacimiento,
y el hambre no le importa,
y el hambre no le importa,
la engaña con un sueño.

Pobre Joaquín, pobre Joaquín,
en medio del silencio.

Amaneció en la luz serena y cruel,
desde la noche mirando estrellas,
y las manos vacías,
y las manos vacías,
vueltas hacia la tierra.

Yo le miré los ojos al Joaquín,
tan tristemente empañados y quietos.
Morir es poca cosa,
morir es poca cosa
–dice Joaquín– ya muerto.

Pobre Joaquín, pobre Joaquín,
en medio del silencio.

2007-10-27T08:22:00.000-07:00

¡No le toques ya más,
que así es la rosa!

(J.R. Jimenez)

Recuerdos...(a veces aparecen...)

2007-10-24T05:45:00.000-07:00

Te digo adiós, y acaso te quiero todavía.
Quizá no he de olvidarte, pero te digo adiós.
No sé si me quisiste... No sé si te quería...
O tal vez nos quisimos demasiado los dos.

Este cariño triste, y apasionado, y loco,
me lo sembré en el alma para quererte a ti.
No sé si te amé mucho... no sé si te amé poco;
pero sí sé que nunca volveré a amar así.

Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo,
y el corazón me dice que no te olvidaré;
pero, al quedarme solo, sabiendo que te pierdo,
tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.

Te digo adiós, y acaso, con esta despedida,
mi más hermoso sueño muere dentro de mí...
Pero te digo adiós, para toda la vida,
aunque toda la vida siga pensando en ti.

A Sailboat called freedom

2007-10-19T07:32:00.000-07:00

Esta te la dedico van...la culpa la tiene la globalizacion.-

Doña Primavera

2007-10-18T13:26:00.000-07:00

Gabriela Mistral

Doña Primavera
viste que es primor,
viste en limonero
y en naranjo en flor.

Lleva por sandalias
unas anchas hojas,
y por caravanas
unas fucsias rojas.

Salid a encontrarla
por esos caminos.
¡Va loca de soles
y loca de trinos!

Doña Primavera
de aliento fecundo,
se ríe de todas
las penas del mundo...

No cree al que le hable
de las vidas ruines.
¿Cómo va a toparlas
entre los jazmines?

¿Cómo va a encontralas
junto de las fuentes
de espejos dorados
y cantos ardientes?

De la tierra enferma
en las pardas grietas,
enciende rosales
de rojas piruetas.

Pone sus encajes,
prende sus verduras,
en la piedra triste
de las sepulturas...

Doña Primavera
de manos gloriosas,
haz que por la vida
derramemos rosas:

Rosas de alegría,
rosas de perdón,
rosas de cariño,
y de exultación.

Amar es enseñar

2007-10-17T13:22:00.000-07:00

SI ES CIERTO QUE ME AMAS, NO PONGAS EN MIS MANOS
EL PEZ QUE OTROS PESCARON A FUERZA DE REMAR
NO QUIERO SER TU ESCLAVO, PREFIERO SER TU HERMANO
LEVANTATE, CAMINA, ENSEÑAME A PESCAR

SI ES CIERTO QUE ME AMAS, NO CUBRAS MIS HARAPOS
CON TELAS QUE OTRAS MANOS TEJIERON Y ES MEJOR
QUE SIENTA YO EL ORGULLO DE VER SOBRE MIS HOMBROS
EL PAÑO QUE MIS MANOS HICIERON CON AMOR.

SI ES CIERTO QUE ME AMAS, NO PONGAS EN MIS MANOS
EL PAN QUE OTROS GANARON, Y TE PIDO POR FAVOR...
INVITAME A LOS CAMPOS, ENTREGAME UN ARADO
EL PAN ES MAS SABROSO MEZCLADO CON SUDOR

SI ES CIERTO QUE ME AMAS, NO TRATES DE NARRARME
LA HISTORIA DE OTROS HOMBRES, DIFICIL DE ENTENDER
DESPIERTAME A LA VIDA, TU PUEDES LEVANTARME
INVITAME A LA ESCUELA, ENSEÑAME A LEER

SI ES CIERTO QUE ME AMAS Y SIENTES EN EL ALMA
LA PAZ Y LA ESPERANZA QUE HA PUESTO EN MI TU DIOS
AYUDAME A SER BUENO, YO ANHELO TENER CALMA
ENSEÑAME LA SENDA DEL BIEN Y DEL MAL

SI ES CIERTO QUE ME AMAS, ESTRECHAME LA MANO
ENFRENTAME A LA VIDA, ANIMAME A LUCHAR
AYUDAME A SER LIBRE, YO QUIERO SER TU HERMANO
QUE AMAR NO ES SENTIR LASTIMA, AMAR ES ENSEÑAR

Autor anónimo

17 de octubre Dia mundial de la lucha contra la pobreza

2007-10-17T10:25:00.000-07:00

La pobreza como delito

Muchos antes de que los niños ricos dejen de ser niños y descubran las drogas caras que aturden la soledad y enmascaran el miedo, ya los niños pobres están aspirando pegamento. Mientras los niños ricos juegan a la guerra con balas de rayos láser, ya las balas de plomo acribillan a los niños de la calle. Algunos expertos llaman "niños de escasos recursos" a los que disputan la basura con los buitres en los suburbios de las ciudades. Según las estadísticas, hay setenta millones de niños en estado de pobreza absoluta, y cada vez hay más, en esta América Latina que fabrica pobres y prohíbe la pobreza. Entre todos los rehenes del sistema, ellos son los que peor la pasan. La sociedad los exprime, los vigila, los castiga, a veces los mata: casi nunca los escucha, jamás los comprende.

Nacen con las raíces al aire. Muchos de ellos son hijos de familias campesinas, que han sido brutalmente arrancadas de la tierra y se han desintegrado en la ciudad. Entre la cuna y la sepultura, el hambre o las balas abrevian el viaje. De cada dos niños pobres, uno trabaja, deslomándose a cambio de la comida o poco más: vende chucherías en las calles, es la mano de obra gratuita de los talleres y las cantinas familiares, es la mano de obra más barata de las industrias de exportación, que fabrican zapatillas o camisas para las grandes tiendas del mundo. ¿Y el otro? De cada dos niños pobres, uno sobra. El mercado no lo necesita. No es rentable, ni lo será jamás. Y quien no es rentable, ya se sabe, no tiene derecho a la existencia. El mismo sistema productivo que desprecia a los viejos, expulsa a los niños. Los expulsa, y les teme. Desde el punto de vista del sistema, la vejez es un fracaso, pero la infancia es un peligro.

En muchos países latinoamericanos, la hegemonía del mercado está rompiendo los lazos de solidaridad y está haciendo trizas el tejido social comunitario. ¿Qué destino tienen los dueños de nada en países donde el derecho de propiedad se está convirtiendo en el único derecho sagrado? Los niños pobres son los que más ferozmente sufren la contradicción entre una cultura que manda consumir y una realidad que lo prohíbe. El hambre los obliga a robar o a prostituirse; pero también los obliga la sociedad de consumo, que los insulta ofreciendo lo que niega. Y ellos se vengan lanzándose al asalto. En las calles de las grandes ciudades, se forman bandas de desesperados unidos por la muerte que acecha. Según la organización Human Rights Watch, los grupos parapoliciales matan seis niños por día en Colombia y cuatro por día en Brasil. ¿Y ellas? Hay medio millón de niñas brasileñas que venden el cuerpo, casi tantas como en la India, y en la República Dominicana la próspera industria del turismo ofrece subastas de niñas vírgenes.

Eduardo Galeano.-

2007-10-15T09:28:00.001-07:00

Platos para una larga mesa Año 1972

(Fragmentos del texto que el artista escribió para acompañar el catálogo de esta muestra.)

"Voy a servir la mesa con todos mis platos. Una mesa larga como el camino del sol. El que recorro con mis ojos cada tarde cuando el día se cierra sobre este escenario abierto sobre el mar de mi taller.

Voy a tender la mesa, con todos mis platos. Mi mesa con manteles de cardumen. Y pondré una tarjeta para cada invitado, porque esta comida será algo especial, porque aspiro reunir a mi lado por encima de edades y razas, profesiones e ideas, a seres que he tocado, contactado, abrazado en mis largas travesías, mis largos itinerarios marcados de sol a luna, de almuerzo a cena…

Codo a codo, plato a plato, sin cubiertos y al descubierto, mis comensales disfrutarán de esta mesa kilométrica, larga, infinita, mi mesa cinturón, mi mesa circular y ecuatorial, circunferente y diferente, sin vanidad de cabeceras. …extendida a lo largo de la barriga del mundo, un mundo gordo y rechoncho, ajeno a la ciencia macrobiótica, transpirando guerra y egoísmo."

Carlos Páez Vilaró. Casapueblo, Punta Ballena. 1972

Para Natalia...( la imagen la saque sin permiso de un lugar a millones de segundos de aca)

2007-10-13T09:09:00.001-07:00

No es contradictorio y ni siquiera raro que gótico se retire hacia una estética más bien clásica y apolínea. En esa acción obtiene pautas, ritmos, rutinas perceptuales e intelectuales. Son formas negativas, opacas y tranquilas del placer. Alivio

Fobia
[Padre: ¿no ves que me estoy quemando? De un sueño analizado por Freud en la Psicopatología de la vida cotidiana.]

Sandino Núñez

Gótico es el primer romántico. También, paradójicamente, es el último escalafón zoológico de romántico. Cuando se transforma, Louis se animaliza. Es capaz de escuchar el rumor del mundo: la noche brilla con una intensidad casi enloquecedora, se oye el barullo del insecto sobre la hoja,
la estatua parpadea . El vampiro es extremadamente frágil. El mundo lo avasalla y lo mata. Por eso él se apaga, se esconde, se repliega. Es un fóbico. Solamente un hambre muy intensa puede sacarlo fuera .

Para el gótico el mundo es una herida hiperrealista.
En la luz, en los colores, en la belleza, en los paisajes (no dejará de advertirse la naturaleza estrictamente visual de los cuatro ejemplos), hay algo agresivo, doloroso. Las cosas, iluminadas por la luz eleática e inexorable del sol "astro obsceno", son masivas, aproblemáticas, imponentes, rotundas. La luz directa es la muerte o la locura.

Gótico es un animal audiotáctil, no visual. Nadie más ajeno
a la intensidad, idea romántica. El placer, palabra tan excesiva, tan teatral, tiene que ver menos con encender
que con apagar cierta intensidad, con filtrarla y controlarla.

Tiene que ver con una huída, o mejor, con un repliegue:
en los sonidos, en la textura de sonidos y cosas, en su densidad, su porosidad, sus irregularidades. Gótico es
alguien que quiere desesperadamente apagar el mundo para controlar el ardor hiperestésico que le provoca. Escribir, pensar, razonar, hacer música, son parte de sus estrategias. No es contradictorio y ni siquiera raro que gótico se retire hacia una estética más bien clásica y apolínea. En esa acción obtiene pautas, ritmos, rutinas perceptuales e intelectuales. Son formas negativas, opacas y tranquilas del placer. Alivio.

(Tampoco nadie más ajeno a la experimentación y al hedonismo psicodélico de sus parientes románticos más cercanos, de segunda o tercera generación: pienso incluso en las vanguardias y neo-vanguardias artísticas. Éstos son irreductiblemente tribales y gregarios.

Se reconocen unos en o contra otros. Van a morir y están atravesados por una especie de urgencia, una ansiedad vital, eléctrica, innoble. Son adolescentes. A pesar de su espectaculari-dad, la identidad romántica siempre vacila, se indecide, pende. Ellos necesitan probar, saberse vivos.

En cambio, gótico, sencillamente, está solo. Es un condenado, un escindido. Su identidad es lo único absoluto. Ya no necesita testimonios externos que lo confirmen,
y por eso lleva la soberbia hasta el extremo de no reflejarse en los espejos ¿qué espejo, por otra parte, podría devolver esa hipertrofia, esa desmesura?

Ninguna ansiedad vital, nada que probar. Sencillamente seguir viviendo: arte melancólico de oscurecer, velar, filtrar. Menos que a morir, le teme a no morir del todo. Teme que no suceda, algún día, el alivio definitivo que disuelva en la nada ese yo despótico, esa callada megalomanía).

LA VERDADERA DEUDA EXTERNA

2007-10-11T13:45:00.000-07:00

¿QUIEN LE DEBE A QUIEN? -

A pesar del tiempo trancurrido, circula por los senderos de Internet este discurso de un líder indígena ante la reunión de Jefes de Estado de la Comunidad Europea en Barcelona (2002). Con lenguaje simple, que era trasmitido en traducción simultánea a más de un centenar de Jefes de Estado y dignatarios de la Comunidad Europea, el Cacique Guaicaipuro Cuatémoc logró inquietar a su audiencia cuando dijo:

Aquí pues yo, descendiente de los que poblaron la América hace cuarenta mil años, he venido a encontrar a los que la encontraron hace sólo quinientos años. Aquí pues, nos encontramos todos. Sabemos lo que somos, y es bastante. Nunca tendremos otra cosa. El hermano aduanero europeo me pide papel escrito con visa para poder descubrir a los que me descubrieron. El hermano usurero europeo me pide pago de una deuda contraída por Judas, a quien nunca autoricé venderme. El hermano leguleyo europeo me explica que toda deuda se paga con intereses, aunque sea vendiendo seres humanos y países enteros sin pedirles consentimiento. Yo los voy descubriendo. También yo puedo reclamar pagos y también puedo reclamar intereses. Consta en el archivo de Indias, papel sobre papel, recibo sobre recibo y firma sobre firma, que solamente entre el año 1503 y 1660 llegaron a San Lucas de Barrameda 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata provenientes de América. ¿Saqueo? ¡No lo creyera yo! Porque sería pensar que los hermanos cristianos faltaron a su Séptimo Mandamiento. ¿Expoliación? ¡Guárdeme Tonantzin de figurarme que los europeos, como Caín, matan y niegan la sangre de su hermano! ¿Genocidio? Eso sería dar crédito a los calumniadores, como Bartolomé de las Casas, que califican al encuentro como de destrucción de las Indias, o a ultrosos como Arturo Uslar Pietri, que afirma que el arranque del capitalismo y la actual civilización europea se debían a la inundación de metales preciosos. ¡No! Esos 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata deben ser considerados como el primero de muchos otros préstamos amigables de América, destinados al desarrollo de Europa. Lo contrario sería presumir la existencia de crímenes de guerra, lo que daría derecho no sólo a exigir devolución inmediata, sino la indemnización por daños y perjuicios. Yo, Guaicaipuro Cuautémoc, prefiero pensar en la menos ofensiva de estas hipótesis. Tan fabulosa exportación de capitales no fueron más que el inicio de un plan "Marshalltezuma", para garantizar la reconstrucción de la bárbara Europa, arruinada por sus deplorables guerras contra los cultos musulmanes, creadores del álgebra, el baño cotidiano y otros logros superiores de la civilización. Por eso, al celebrar el Quinto Centenario del Empréstito, podremos preguntarnos: ¿han hecho los hermanos europeos un uso racional, responsable o por lo menos productivo de los fondos tan generosamente adelantados por el Fondo Indoamericano Internacional? Deploramos decir que no. En lo estratégico, lo dilapidaron en las batallas de Lepanto, en armadas invencibles, en terceros reichs y otras formas de exterminio mutuo, sin otro destino que terminar ocupados por las tropas gringas de la OTAN, como en Panamá, pero sin canal. En lo financiero, han sido incapaces, después de una moratoria de 500 años, tanto de cancelar el capital y sus intereses, cuanto de independizarse de las rentas líquidas, las materias primas y la energía barata que les exporta y provee todo el Tercer Mundo. Este deplorable cuadro corrobora la afirmación de Milton Friedman según la cual una economía subsidiada jamás puede funcionar y nos obliga a reclamarles, para su propio bien, el pago del capital y los intereses que, tan generosamente hemos demorado todos estos siglos en cobrar. Al decir esto, aclaramos que no nos rebajaremos a cobrarle a nuestros hermanos europeos las viles y sanguinarias tasas del 20 y hasta el 30 por ciento de interés, que los hermanos europeos le cobran a los pueblos del Tercer Mundo. Nos limitaremos a exigir la devolución de los metales preciosos adelantados, más el módico interés fijo del 10 por ciento, acumulado sólo durante los últimos 300 años, con 200 años de gracia. Sobre esta base, y aplicando la fórmula europea del interés compuesto, informamos a los descubridores que nos deben, como primer pago de su deuda, una masa de 185 mil kilos de oro y 16 millones de plata, ambas cifras elevadas a la potencia de 300. Es decir, un número para cuya expresión total, serían necesarias más de 300 cifras, y que supera ampliamente el peso total del planeta Tierra. Muy pesadas son esas monedas de oro y plata. ¿Cuánto pesarían, calculadas en sangre? Aducir que Europa, en medio milenio, no ha podido generar riquezas suficientes para cancelar ese módico interés, sería tanto como admitir su absoluto fracaso financiero y/o la demencial irracionalidad de los supuestos del capitalismo. Tales cuestiones metafísicas, desde luego, no nos inquietan a los indoamericanos. Pero sí exigimos la firma de una Carta Intención que discipline a los pueblos deudores del Viejo Continente; y que los obligue a cumplir su compromiso mediante una pronta privatización o reconversión de Europa, que les permita entregárnosla entera, como primer pago de la deuda histórica..." Cuando el Cacique Guaicaipuro Cuautémoc dio su conferencia ante la reunión de Jefes de Estado de la Comunidad Europea, no sabía que estaba exponiendo una tesis de Derecho Internacional para determinar la VERDADERA DEUDA EXTERNA, ahora sólo resta que algún gobierno latinoamericano tenga el valor suficiente para hacer el reclamo ante los Tribunales Internacionales.

Tercetos acatarrados por J. Sabina

2007-10-11T07:55:00.000-07:00

Coronas y banderas, qué anacronismo,
cayucos y pateras, qué desconsuelo,
fronteras y aduanas, más de lo mismo.

Encima de las nubes se pudre el cielo,
el mes de octubre estrena su ropa vieja,
las urnas amenazan con Maquiavelo.

El mar es un enfermo que no se queja,
la duda el purgatorio del ser humano,
la paz lleva una bala entre ceja y ceja.

Misterios dolorosos del ciudadano
que no comulga con ruedas de molino
ni confunde a Jesús con el Vaticano.

Tropezando y cayendo se hace camino,
corrigiendo con gallos la partitura,
sobornando a la lámpara de Aladino.

Riendo por la calle de la amargura,
cantando por la esquina del desencanto,
subiéndole las faldas a la cultura.

En román paladino y en esperanto,
la lengua de mi gozo y de mi tormento,
la mina de los lápices que amamanto.

Perdóneme el lector si en algún momento
las musas me retiran su confianza
como la ciencia infusa su sacramento.

En manos de la virgen de la esperanza
deposito otro lunes mi testamento
¿lo firma don Quijote? No, Sancho Panza.

40 años

2007-10-09T06:41:00.000-07:00

Musica ligera

2007-10-08T13:41:00.000-07:00

Ayer y hoy

2007-10-08T07:00:00.002-07:00

Me enternece, me emociona, me entristece
Que conexion alquimica, entre un lado y otro del espejo, transmuta simple lodo en dorados metales?
Pedazos de ayer y mañana teclean derribando los limites del tiempo, riendose e ignorando el hoy!
Generosidad despiadada, como regalo no merecido, confunde y... agrada
La vanidad se despereza detras de la puerta.-
Generosidad
Fondo del mar, colorido arrecife de coral, fecundo y hermoso e entrañablemente inaccesible
Como vos, millon de segundos, niño asombrado e indefenso, ante fantasticos misterios, reales e irreales, jugando a ser ogro, jugando a ser mago, jugando a ser hombre.
Cariño, ternura, admiracion, orgullo, inspiracion, inexistencia...amor.-

.....

Hermoso regalo, unico, de ese ser, q se quedo a vivir en mi.-

.....

Gioconda Belli

2007-10-06T07:19:00.000-07:00

No me arrepiento de nada

Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
No sé por qué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.
Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena", la "mujer decente"
la Gioconda irreprochable.
Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.
En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-
transgrediendo maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompicones
a las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.
Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
-en horas de oficina-
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.
No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.
Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.
Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.
Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.

AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE

2007-10-04T14:55:00.001-07:00

Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.

La magdalena de prust ...(y el perro de pavlov)

2007-10-04T08:38:00.000-07:00

... Y muy pronto, abrumado por el triste día que había pasado y por la perspectiva de otro tan melancólico por venir, me llevé a los labios una cucharada de té en el que había echado un trozo de magdalena. Pero en el mismo instante en que aquel trago, con las migas del bollo, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior. Un placer delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que lo causaba. Y él me convirtió las vicisitudes de la vida en indiferentes, sus desastres en inofensivos y su brevedad en ilusoria, todo del mismo modo que opera el amor, llenándose de una esencia preciosa; pero, mejor dicho, esa esencia no es que estuviera en mí, es que era yo mismo. Dejé de sentirme mediocre, contingente y mortal. ¿De dónde podría venirme aquella alegría tan fuerte? Me daba cuenta de que iba unida al sabor del té y del bollo, pero le excedía en mucho, y no debía de ser de la misma naturaleza. ¿De dónde venía y qué significaba?
...
Dejo la taza y me vuelvo hacia mi alma. Ella es la que tiene que dar con la verdad. Pero ¿cómo? Grave incertidumbre ésta, cuando el alma se siente superada por sí misma, cuando ella, la que busca, es juntamente el país oscuro por donde ha de buscar, sin que le sirva para nada su bagaje. ¿Buscar? No sólo buscar, crear. Se encuentra ante una cosa que todavía no existe y a la que ella sola puede dar realidad y entrarla en el campo de su visión.

Eclesiastés, 1-9 (Borges)

2007-10-02T13:48:00.000-07:00

Si me paso la mano por la frente,

si acaricio los lomos de los libros,

si reconozco el Libro de las Noches,

si hago girar la terca cerradura,

si me demoro en el umbral incierto

si el dolor increíble me anonada

si recuerdo la Máquina del Tiempo,

si recuerdo el tapiz del unicornio

si cambio de postura mientras duermo

si la memoria me devuelve un verso,

repito lo cumplido innumerables

veces en mi camino señalado.

No puedo ejecutar un acto nuevo

tejo y torno a tejer la misma fábula,

repito un repetido endecasílabo

digo lo que los otros me dijeron

siento las mismas cosas en la misma

hora del dia o de la abstracta noche.

Cada noche la misma pesadilla,

cada noche el rigor del laberinto.

Soy la fatiga de un espejo inmóvil

o el polvo de un museo.

Sólo una cosa no gustada espero,

una dádiva, un oro de la sombra,

esa virgen, la muerte. (El castellano

permite esta metáfora.)

Peor para el sol

2007-09-28T12:11:00.000-07:00

Es sin duda mi preferida.-

Del otro lado del rio

2007-09-27T12:10:00.000-07:00

del rosa al amarillo

2007-09-26T10:30:00.000-07:00

Por los cerros de Úbeda anduve el otro día
de vuelta a los zaguanes azules de mi infancia,
los olivos bordaban su antigua geometría,
el tiempo es un exilio más cruel que la distancia.

Escarbé en los desvanes de los viejos baúles
buscando en dobles fondos el eco de una brasa,
los años apolillan los besos y los tules,
ninguna edad es buena para volver a casa.

Con su trabajo sucio las uñas del olvido
se ensañan con el luto del alma trashumante,
de todo lo ganado, de todo lo perdido,
apenas sobrevive la sombra de un instante.

Aquí nací; sin bici ni perro que me ladre
dejé en los soportales la huella de mi canto.
Aquí, ya en otro siglo, las hijas de las madres
que amé tanto me besan como se besa a un santo.

Yo iba a los salesianos, ella a las carmelitas,
calcetinitos blancos y babi azul marino,
la tarde que me dijo que sí la margarita
estrené un corazón fluvial y ultramarino.

Dormitaban los trenes en Linares-Baeza
sin pasar por tu Mágina, pobre Muñoz Molina,
la miel de otras colmenas hervía en mi cabeza,
entre tantos Martínez elegí ser Sabina.

Arrecia el vendaval de hojas de calendario,
la luna es un semáforo de carne de membrillo,
esta noche me espera Madrid, otro escenario
y tres generaciones del rosa al amarillo.

Yndia

2007-09-26T07:11:00.001-07:00

Salgo a caminar
por la cintura cósmica del sur,
piso en la región,
mas vegetal del viento y de la luz;
siento al caminar
toda la piel de América en mi piel
y anda en mi sangre un río
que libera en mi voz su caudal.

Sol de Alto Perú,
rostro, Bolivia, estaño y soledad,
un verde Brasil,
besa mi Chile, cobre y mineral;
subo desde el sur
hacia la entraña América y total,
pura raíz de un grito
destinado a crecer y a estallar.

Todas las voces todas,
todas las manos todas,
toda la sangre puede
ser canción en el viento;
canta conmigo canta,
hermano americano,
libera tu esperanza
con un grito en la voz.

Un millon de fragmentos

2007-09-25T13:14:00.000-07:00

En estos dias el otoño hizo sentir su presencia, cambio el paisaje, cambio el cielo, y posiblemente tambien cambie mi vida, pero ese es otro tema.- Disfruto de mi pequeño placer terrenal, con enorme satisfaccion, sin prisa y casi sin remordimientos.- Tomo la copa por el pie y hago girar el liquido oscuro y aromatico, tannat uruguayo, luego degusto el amargo y agradable sabor, languidezco en mi...
...
No sé cuanto tiempo estuve hundida en aquel sonambulismo en que los sentidos perdieron su valor. Solo sé que después de muchas horas incontables oí una voz en la pieza vecina. Una voz que decía: "Ahora puedes rodar la cama para ese lado"...
...
El frío del invierno me hacía sentir las lágrimas en el rostro, que se mezclaban con las aguas heladas que pasaban por delante de mí. En algún lugar ese río se junta con otro, después con otro, hasta que lejos de mis ojos y de mi corazón todas esas aguas se confunden con el mar.
...
Las pupilas se te quedaron verdes y las mejillas sumamente pálidas. De contemplar a tal visitante, se te agrandaron de manera tan rara los ojos, tan tiernamente te apretó la garganta, que te dejó para siempre ganas de llorar...

2007-05-23T14:39:00.001-07:00

“Por ahi los momentos mas fascinantes de una vida se viven en perfecto estado de tontedad, la razon es aguafiestas.-
Sigo prefiriendo el dolor infligido por una tontera a la criteriosa actitud conteplativa del no corresponde"

Entre el mar y el fuego

2007-05-23T14:31:00.000-07:00

Entre el mar y el fuego elegi el mar...un dia
que me quemaba
El fuego aleteaba dulcemente...
me mimaba, me mecia
y el mar...
me abrazaba de pasion
sin tregua
sin descanso
sin medida...